30 octobre 2007

Patrice André (voir les commentaires de l’article précédent) nous donne le lien (également dans cette page, colonne de droite) pour lire les textes du « contre-Grenelle », qu’anime notamment Paul Ariès.

Grenelle ou contre-Grenelle ? Que faire, ô Lénine ?! Nous voilà replacés dans les conditions de la guerre (impossible d’échapper à notre nature) : il nous faut déployer une stratégie et une tactique.

Sur le fond, je partage évidemment les critiques radicales de la société de consommation que formule le « contre-Grenelle » : on n’y arrivera jamais par la magie d’un hypothétique et indolore « développement durable ».

Mais je pense que le Grenelle constitue un acte démocratique non négligeable. Par ses résultats, par les engagements solennels de notre Président (même si personne ne croit naïvement aux promesses politiques), il fait avancer la « cause ». L’humanité ne survivra que si chacun des sujets qui la composent devient à la fois conscient de la situation et décidé à agir. On peut donner l’exemple : on ne violera pas le peuple. L’Histoire a montré maintes fois que le radicalisme révolutionnaire mène à la dictature.

Le Grenelle a des vertus pédagogiques. Stratégiquement et tactiquement, il est utile, mais il exige de la patience. Et la patience, c’est le temps.

Problème : le temps, c’est ce qui nous manque le plus…

28 octobre 2007

Vous avez suivi, je pense, le discours de Nicolas Sarkozy jeudi dernier, en présence d’Al Gore et de José Manuel Barroso. J’étais dans la salle des fêtes de l’Elysée, à côté de mon ami et complice Jean-Marie Pelt. Nous avons fait « coucou » aux caméras, mais personne ne nous a vus. Nous n’étions pas seuls : quasiment tous les ministres avaient accouru et formaient une brochette au premier rang. Divers personnages (y compris un « écolo » connu) jouaient les lèche-cul. Ne me demandez pas les noms.

Pour résumer, le discours de notre Président a échangé un baril de nucléaire contre un baril d’énergies renouvelables. Il était rempli d’enthousiame et de promesses, dont chacun sait qu’elles n’engagent que ceux qui y croient. La différence avec la situation antérieure c’est que, maintenant, nous avons la cassette !

Par derrière, les lobbys avaient sorti les couteaux, les mitraillettes et les armes de destruction massive, capables de réduire les projets de lois positifs en chair à pâté. Il faut le savoir : rien n’est acquis. Sauf la légitimité de notre combat pour la planète et l’homme, que plus personne n’ose critiquer, hormis Claude Allègre, le journaliste Eric Zemmour et Jean-Marie Le Pen. A l’étranger, rajoutons-y George Bush et la droite chrétienne américaine ; Vladimir Poutine, Hu Jintao, l’association des dictateurs aux mains rouges et divers grands manitous du pétrole, du nucléaire ou de la bagnole.

Je n’ai même pas eu le temps de goûter les petits fours (qui sembaient délicieux) : je devais filer pour enregistrer (un film « Arte ») mes délires personnels sur ce que j’imagine que sera l’an 2030. Gros risques d’erreurs… Le lendemain matin, j’étais à Sciences Po avec, notamment, Mikhaïl Gorbatchev (Green Cross International) et Michel Rocard (excellent sur la gouvernance, ou plutôt le manque de gouvernance internationale). Avant de partir donner une conférence dans le parc naturel des Landes de Gascogne (parfums de pins). Puis une autre en Savoie, au Grand Bivouac d’Albertville (ours polaires, manchots et stations de ski : même combat contre le réchauffement climatique).

Aujourd’hui, dimanche 28, je suis à Tincave. Un peu (trop peu) de neige d’automne poudre les cimes de la Vanoise. Les vaches redescendent dans la vallée. Le merisier, dans le pré sur lequel ouvre ma fenêtre, pleure une par une ses feuilles rouge sang. Des geais unissent les arbres par le fil invisible de leurs trajectoires. Le grand corbeau qui m’a connu lorsque j’avais dix ans tourne dans le ciel, sur ses vieilles ailes percluses de rhumatismes, et me rappelle à quel point la cruelle et dérisoire humanité reste négligeable dans la vibration générale des cordes du cosmos.

25 octobre 2007

Voilà, c’est parti, mais (je le crains) plutôt dans le style latéral du crabe ; et à la vitesse de l’escargot lymphatique…

Hier, à la fin du premier jour de réunion du Grenelle de l’environnement, l’ami Nicolas Hulot se disait « agréablement surpris par le chemin parcouru ». Ce n’est pas faux. On a réuni dans la basse-cour des renards et des poules, des loups et des agneaux, et ils se sont vus, parlé, écoutés. Reste à savoir ce que deviendront les mesures.

L’écopastille avec bonus-malus pour les voitures, l’écotaxe pour les poids lourds, la promotion du ferroutage, l’amélioration du bilan énergétique des habitations, c’est bien. Mais à quel rythme ? Je crains, surtout, que ces résolutions ne soient pas reprises dans les mêmes termes par le gouvernement qui les soumettra au Parlement. Et que les députés et les sénateurs (pour la plupart écologiquement attardés) ne saccagent ces textes : les lobbyistes sont dans les starting blocks, et on connaît la technique de « l’amendement de minuit moins le quart » qui vide n’importe quelle loi de sa substance.

Le président Sarkozy devra « arbitrer » sur la taxe carbone, dont ne veulent à aucun prix les marchands de pétrole et de bagnoles. Peut-être le fera-t-il dans le bon sens, ne serait-ce que pour contrebalancer son incroyable militantisme pro-nucléaire, qui le pousse non seulement à désirer des centrales dans chaque village de France, mais à vouloir en vendre partout dans le monde (avant-hier à la Libye, hier au Maroc).

Pour aujourd’hui, au menu du « Grenelle » : alimentation, OGM, pesticides, agrocarburants, etc. Rien que de bons plats roboratifs. Avec, toutefois, pas mal de mauvaises graisses, de sel et de sucre en excès, de conservateurs et d’autres colorants chimiques. Bon appétit à tous.

15 octobre 2007

L’Américaine Marion Jones, cinq médailles aux Jeux Olympiques de Sydney, en 2000, et cinq médailles mondiales, a avoué avoir menti en réfutant les soupçons de dopage qui pesaient sur elle. Elle va rendre ses médailles. Le problème est que, si elle le fait, son trophée du 100 mètres de Sydney devrait revenir à la Grecque Ekaterini Thanou, deuxième à Sydney, mais convaincue de dopage aux J.O. suivants, à Athènes, en 2004.

Je vois, dans cette histoire, un apologue de notre société. Notre dopage, c’est la « croissance », la fuite en avant, l’accumulation de biens matériels non seulement inutiles, mais nuisibles à notre santé corporelle et mentale. A peine nos champions politiques ou économiques sont-il éliminés, que d’autres, aussi dopés qu’eux, les remplacent.

Amphétamines, EPO, hormone de croissance, testostérone et tout l’arsenal : double dose ! Trinquons à coups de pot belge, chantons la seringue enchantée et grimpons comme des dératés la falaise d’où nous pourrons sauter. Planer une dernière fois. Avant de nous écrabouiller.

J’allais oublier : la commission sarkozienne présidée par Jacques Attali réclame l’abolition du principe de précaution, réputé anti-croissance.

Triple dose !

13 octobre 2007

Puisque le prix Nobel de la Paix récompense l’écologie (Al Gore et le GIEC), et que, depuis toujours, je suis persuadé que, sans écologie, nous aurons la guerre (toutes les guerres jusqu’à la pire : la nucléaire !), je vous redonne ce petit texte que j’avais fait paraître dans un « Ushuaia Magazine », ancienne version.

Les guerres de l’eau

Un frisson d’eau sur de la mousse. Un petit bassin frais dont s’échappe le torrent du Petit Abbai. Je suis à la source du Nil Bleu, en Ethiopie à 2 900 mètres d’altitude. Le lieu fut découvert en 1618 par un jésuite portugais, le père Paez, puis retrouvé en 1770 par l’Ecossais James Bruce. Le torrent dévale, devient rivière et se jette dans le lac Tana, qui constitue, pour le Nil Bleu, l’homologue du lac Victoria pour le Nil Blanc. Plus loin, il devient énorme et tombe de cinquante mètres, dans une apocalypse, en lançant dans l’air un fabuleux nuage : ce sont les chutes Tissisat, la « Fumée sans feu »… A Khartoum, le cours d’eau rejoint son jumeau, le Nil Blanc, deux fois plus petit que lui. Les frères fusionnés entament la prodigieuse traversée du Sahara qui fait du Nil le roi des fleuves. La rivière des pharaons. La source de notre Histoire…

Je trempe la main dans le Petit Abbai. Je regarde les gouttelettes qui fuient. L’eau du Nil entretient la vie dans le quart nord-est de l’Afrique. Qui en est « propriétaire », parmi les 150 millions d’habitants de son bassin ? Est-ce le fellah du Soudan ou celui d’Egypte ? Faut-il qu’elle fabrique de l’électricité à Assouan ? Déjà on en manque. Le fleuve n’apporte pratiquement plus une goutte à la Méditerranée. Les deux branches de son delta, Damiette et Rosette, sont à sec…

Je crains que le XXIe siècle ne voie se multiplier les batailles de l’eau. Celle du Jourdain appartient-elle aux Israéliens, aux Palestiniens ou aux Jordaniens ? Celle du l’Euphrate aux Turcs, aux Syriens ou aux Irakiens ? Celle du Colorado et du rio Grande aux Américains ou aux Mexicains ? Celle du Mékong aux Chinois, aux Laotiens, aux Thaïlandais, aux Cambodgiens ou aux Vietnamiens ? Dans la paix biblique des montagnes d’Ethiopie, je ne vois pas seulement s’avancer vers moi le rêve de la reine de Saba, mais le spectre sanglant des futures guerres de l’eau.

Sans la sagesse des hommes, le Nil Bleu deviendra vite le Nil Rouge.

6 octobre 2007

J’avais écrit ce petit texte, il y a quelques années. L’épisode m’est revenu en mémoire à l’occasion d’un autre drame. Je vous le livre.

Gris et rose de l’aube. La ville dort encore. On aperçoit un pan de ciel rose à l’orient. Lucette arrive à l’hôpital. Elle grimpe à l’étage et se change. Elle chausse ses sabots plats et enfile une blouse du même rose que celui de l’aurore. Elle renifle l’odeur de désinfectant qui imprègne chaque parcelle du couloir et de la salle de garde. Elle se prépare un café. La machine renâcle. Lucette est mince, blonde, le cheveu frisé, l’oeil gris, la lèvre rose comme le ciel du côté de l’est. Elle sourit. Elle a décidé qu’elle devait aux malades un petit pan de bonheur teinté d’aurore.

Lucette est aide-soignante à l’Assistance Publique. Elle n’avale qu’une gorgée de son café trop amer et jette un coup d’oeil au cahier où sont consignés les incidents de la nuit. La sonnerie retentit. Chambre 214. Lucette n’est pas infirmière, mais l’hôpital manque de personnel. Elle se précipite. Le patient respire mal. Elle le connaît. Il vient souvent. C’est un jeune homme qui dut être très beau, mais dont le corps s’est décharné. Vidé de ses muscles et de sa substance… Il a vingt ans. La peau couleur d’ivoire. Il est frappé par l’une de ces maladies des temps modernes dont on voudrait qu’elles n’eussent jamais existé parce qu’elles maudissent la jeunesse et le plaisir mêmes.

Lucette ajuste le masque à oxygène sur le visage émacié. Elle vérifie le goutte-à-goutte, relève l’oreiller, éponge le front en sueur. Le garçon tremble de fièvre. Une diarrhée l’a sali. Lucette se met au travail comme l’exigent son statut d’aide-soignante et cette volonté supérieure qu’on appelle “conscience”. Ou “compassion”. Peut-être même ”humanité”. Elle ouvre le lit, déplace le trop léger jeune homme, ôte le pyjama, nettoie les souillures. L’odeur est épouvantable. Lucette n’a pas un haut-le-coeur. Elle s’occupe du malade comme d’un bébé. Elle change les draps avec une étonnante et douce habileté. Elle lave le corps qui frémit. Elle le poudre, le masse, le rhabille et le parfume d’une aspersion d’eau de toilette que, syndicalement, elle n’est pas tenue d’offrir. Elle regarde le garçon. Elle sait qu’il va mourir, et qu’il le sait aussi. Il ouvre la bouche et murmure : “Merci !” Il soupire qu’il a mal. Elle lance l’injection d’une nouvelle dose de morphine. Il se détend. Une grâce rassérène son visage et le transfigure en archange. Lucette lui serre la main. Il redevient, un instant, le garçon heureux qu’il fut naguère. Une larme coule sur sa joue.

Lucette, blouse et lèvres roses, incarne l’aurore. Son reflet rosit les joues de l’innocent torturé qui ne verra bientôt plus aucune aube se lever. Elle pose, sur le front du jeune homme, un baiser rose qui, dans le gris de la ville, résume ce que l’humanité pourrait ou devrait être.

Profession : aide-soignante. Lucette n’est qu’un petit pan d’aurore payé au SMIC. Elle ne fera pas le « 20 heures ».

3 octobre 2007

La Vanoise. Le Mont-Blanc. L’Himalaya. La montagne. Là-haut… Pourquoi y aller ?

A question naïve, réponse d’enfant : « Parce que ! » Parce qu’elle est là. Parce qu’elle donne envie… Elle charme. Elle excite. Elle vampe. Elle met des fourmis dans les jambes. Elle suggère qu’on la grimpe (y compris, peut-être, au sens érotique ; mais, en amour comme en sport, mieux vaut éviter la vantardise !).

Je pense à Lionel Terray. Dans Les Conquérants de l’inutile, le héros de l’Annapurna explique qu’on escalade sans raison ; parce qu’il y a quelque chose à gravir, un point, c’est tout. Rien n’oblige l’homme à grimper, sauf la curiosité. Rien ne l’y contraint, sauf le plaisir du roc et de la glace. Rares sont les animaux qui montent pour monter. Peut-être le condor ou l’aigle… Le besoin de voir ailleurs caractérise notre espèce. Homo sapiens veut regarder, écouter, toucher, goûter, renifler ce qu’il y a sur la cime ; à la frontière de la terre et du ciel. Monter ne sert à rien : par conséquent, c’est l’activité la plus humaine ; comme de traverser l’océan à la voile ou le Sahara en méharée ; comme de descendre dans un gouffre de la terre ou de s’enfermer dans une cabine spatiale.

Même érodée, même à vaches, la montagne se mérite. Elle est âpre. Exigeante. Fatigante, voire crevante. Pour l’atteindre, il faut d’abord lever les yeux, aiguiser son ambition et accepter de souffrir. Puis il n’est plus question que de mettre un pied devant l’autre, la sueur au front, le souffle court et le cœur emballé – jusqu’aux ultimes étages du bonheur.

Les mots « ascension » et « ascèse » sont cousins : l’un traduit l’investissement physique, l’autre la quête spirituelle. Ils se combinent lorsqu’on monte. On ne s’élève que si l’on ambitionne de devenir un peu plus grand que l’animal résumé à ses gènes égoïstes. On grimpe pour donner de l’expansion à son âme. Durant l’effort, le muscle et le poème se mélangent. Ils se nourrissent l’un l’autre. Ils s’exaltent et profitent de leur union pour croître.

De temps à autre, une folie en résulte. Douce ou furieuse.

3 octobre 2007

J’étais parti, me revoilà, crevé mais heureux. Masochiste invétéré…

Ce voyage m’a mené au Canada, ces « quelques arpents de neige » que méprisait Voltaire (les plus beaux esprits profèrent les plus moches idioties, CQFD). Nous avions mené une mission « Saint-Laurent et Grands Lacs » avec la Calypso de Cousteau en 1980. J’ai voulu observer les différences. Il y a du moins bon (sans cesse davantage de bagnoles et de béton, mais c’est partout pareil sur la Terre). Et du meilleur : la pollution du fleuve est moins grave que si c’était pire.

Les populations de bélougas (les « fantômes blancs ») du Saguenay sont toujours dramatiquement basses, mais pas moins qu’il y a un quart de siècle. Il en reste toujours environ 500. J’ai aperçu deux fois ces grands dauphins immaculés et même (dans un groupe d’une dizaine de sujets) un bébé gris-brun, que sa couleur distinguait de celle – neigeuse – des adultes. Un jeune (au moins !) : l’espoir. Car ce qui menace cette population, c’est encore et toujours un cocktail de produits chimiques déversés dans le fleuve par les hommes : des pesticides, des dioxines, des métaux lourds, qui rendent les cétacés malades et les stérilisent.

Du côté des grandes baleines, ce fut un pur enchantement au large de Tadoussac : de nombreux petits rorquals (ou baleines de Minke, ou rorquals museau-pointu) ; et des rorquals communs dont le souffle prodigieux monte à 10 mètres… Les baleines à bosse étaient déjà parties. J’ai raté les cachalots. Et je n’ai pas observé de rorqual bleu (ou baleine bleue), ce monstre des monstres dont la population mondiale n’a hélas ! jamais remonté depuis la fin de la chasse à l’espèce, voici près d’un demi-siècle. Mes amis de la station de recherche des îles Mingan, Richard Sears et Alain Charpentier, ne sont guère optimistes. Même s’il est déjà arrivé qu’on voie une « bleue » dans le Saint-Laurent, qu’on ne l’y aperçoive plus pendant dix ans, qu’on la croie morte et que… coucou ! elle réapparaisse un clair matin, en envoyant dans l’atmosphère son souffle au bruit puissant et doux, irréel, magique, indescriptible.

Jusqu’à quand souffleront les baleines ? J’aurais tendance à penser que lorsqu’elles auront disparu, nous serons bien proches de notre propre extinction.